Automatismos

Silencio.

Caminá por mis brazos,

haceme caso.

¡No digamos nada!

¿Para qué?

Quiero que la tinta

me dirija a donde realmente busco,

que los cabellos

en mis hojas

sean terreno del último y primer momento,

coros anglicales

entre gritos de desesperación,

como si uroboros terminare de comerse

a sí mismo,

al instante del último bocado.

¿Qué pasa al terminar su banquete?

¿Qué pasa tras la pregunta?

¿Qué pasa tras la respuesta?

Ósmosis en mis dedos cansinos

por la tensión

con mi tendón

y la voluntad,

primigenia,

reveladora,

aspirante a escultora si su maestro fuere Míguel Ángel,

¿qué escultura subyace este líquido?

Me cuestiono y lo recuestiono

solo por el mero hecho de

no poder

responder.

Alquimista lirical,

artista que intenta transformar

al tiempo

en oro,

vano,

iluso,

nimio,

como lo humano.

A veces quisiera huir de la cárcel de imágenes y recuerdos,

para entra en la cárcel de piel.

¿El autómata es autómata si no puede ser otra cosa?

 Quisiera que lo que les cuento sea una obra de arte en si misma. Nunca más lejos, nada tan lejano, como una declaración de intenciones. Podrían llamarme el esclavo del oxímoron.

 Una máquina de escribir sin tinta, el tenue humo del sahumerio, fucsia, por supuesto, como todo lo suyo, el leve cosquilleo al sentir acercarse el calor al rostro, bajo la citadina lluvia en la cosmopolita Buenos Aires.

 Compenetrados, obnubilados ocupados cada uno en lo suyo, lo nuestro, dos microcosmos en fricción, sin más mediador que Fiona, silente, delicada, atigrada, contemplativa, más allá de lo que alguno de nosotros jamás podría llegar a estar.

 A veces la lluvia golpeteando el techo y las paredes me hace imaginar ejércitos de duendes.

 El abrigo se cae, sabe que le toca descansar por unos meses; pobrecito, se aburre.

 Inténtome distraer con la sentida intensidad de sus dedos luchando con las teclas, los gruñidos, fabulando onomatopeyas, los visibles e invisibles gestos en su cara, invisibles porque no la miro, visibles porque imagino. La descripción de un escenario de película.

 En esos tiempo, imposible decir si aún sigue siendo así, me fascinaba despersonalizarme, ver espacio en tercera persona e imaginar que estaba dentro de una película; lo importante no era el guión, no, no, sino la estética, visualizar las tomas, los ángulos, las sensaciones, la psicología de las imágenes. Siendo eterno romántico, necesitaba matizarme en barroco.

 He aquí la libertad:

A punta de cuchillo rasgando,

asesinando, vomitando,

volcando sobre la hoja

ojalás,

porqués,

qués,

cómos,

cuándos,

dóndes,

erases,

fueses,

hizos

y más

y mal que pese

heme aquí

frente a jueces

hechos de “ces”,

“eses”

y demases.

Pero entrégome,

como con la mirada,

nada,

que esconder ni mostrar,

nada,

como cara a cara

con Dios,

o

con Vos,

o

con los Dos,

o

con polvos, total,

todos somos cosmos.

Intensificate,

me ruge una voz,

Ares grítome:

“mátalos”,

y aca voy.

Acabo con todo

y vuelvo a apaciguarme;

el agua puede quemarme,

ensuciarme:

adoro,

simplemente adoro el ridículo,

el santo sinsentido.

Acá estamos los hijos de “Dios ha muerto” y “Hay alguien en mi cabeza y no soy yo”. ¿Qué hemos hecho de nosotros?

Peces de pecera,

agua de burbujas,

animales de zoológicos.

Son mórbidos y lógicos

los silogismos

que nos mantienen en la casa de los espejos.

Oscilo entre micro y macro.

(debe ser culpa de Macri)

Como todo y como siempre,

haciendo a base de golpes,

repiqueteos,

me llena de “theos”,

me entusiasma.

¡Ah! Me olvidé del mate. Justo recordatorio de que no todo entra en las manos…

¡y bue! Otra vez será.